dilluns, 23 de novembre del 2009

la celestina



Si entre cient mujeres va y alguno dize "!Puta vieja!", sin ningún empacho luego buelve la cabeça y responde con alegre cara. En los combites, en las fiestas, en las bodas, en las confrarías, en los mortuorios, en todos los ayuntamientos de gente, con ella passan tiempo. Si por los perros, aquello suena su ladrido; si está cerca las aves, otra cosa no cantan; si cerca los ganados, balando lo pregonan; si cerca las bestias, rebuznado dizen: "!Puta vieja!"; las ranas de los charcos otra cosa no suelen mentar. Si va entre los herreros, aquello dizen sus martillos; carpinteros y armeros, herradores, caldereros, arcadores, todo officio de instrumento forma en el ayre su nombre. Cántamla los carpinteros, péynanla los peynadores, texedores; labradores en las huertas, en las aradas, en las viñas, en las segadas con ella passan el afán cotidiano; al perder en los tableros, luego suenan sus loores.Todas cosas que son hazen, a doquiera que ella está, el tal nombre representan.!O qué comedor de huevos assados era su marido!. Que quieres más, sino que, si una piedra topa con otra, luego suena "!Puta vieja!".

dijous, 19 de novembre del 2009

Hokusai


Va ser el meu pare que va introduir-me
en la pintura. Ho va fer amb revistes,
ben editades, d'aquell lloc perdut
que en dèiem -i en diem encara- la República.
Vaig dibuixar i pintar durant uns anys
amb la fúria inútil del convers.
Era com si visqués dins les pintures
del solitari Museu d'Art Modern
on no hi havia mai ningú. Semblava
d'una ciutat francesa de províncies.
I de sobte, va ser el primer Hokusai.
Ratlles obliqües barren tot un pont
i els homes i les dones amb paraigües.
Ara que ja sóc vell voldria viure
dins un d'aquests paisatges d'Hokusai.
Que em protegissin, en creuar el meu pont,
les línies obliqües, tenses, ràpides.
Les delicades reixes de la pluja.
Joan Margarit

divendres, 13 de novembre del 2009

SANT FRANCESC DE BORJA





Sant Francesc de Borja
Alonso Cano, Museo de Bellas Artes de Sevilla

Tot el quadre l'ocupa l'hàbit fosc,
i dalt de tot mig rostre il·luminat
de l'home que va dir:
No serviré a señor que tenga que morir.
L'ull que cobreix l'ombra, negre i dur,
és el d'una au de presa: està mirant
la corona de ferro del seu príncep,
que una mà entre la roba té agafada
com si l'hagués collit de terra. L'ull,
amb violència, menysprea el ferro.
És una obsessió d'eternitat
que odia el que és efímer i no admet
que l'amor existeix perquè s'esborren
les empremtes deixades en la neu.
Joan Margarit